Читала сегодня одну книгу и там девушка говорила, или точнее размышляла, о том какие ей нравятся мужчины и с кем бы она хотела связать свою жизнь. И тут у меня в голове пронеслась четкая мысль, что я совершенно никогда не задумывалась о том какой он, мужчина моей мечты. Захотелось поразмышлять. Всю свою жизнь, ответом на этот вопрос было что-то вроде "тот, кто вообще обратит на меня внимание", но поскольку я твердо решила научиться себя любить со всеми недостатками и неидеальностями, то почему бы не подумать над этим вопросом.
Итак, мужчина моей мечты.
В первую очередь, непьющий. Максимум, коктейль в баре пару раз в месяц и бокальчик по праздникам. Никаких пьянок и шалтай-балтай гулянок до утра, этого с меня хватит.
Надежный. Хочется спокойствия, хочется тихой силы, знать, что ты не одна и что тебя защитят в любой ситуации. Уверенность в завтрашнем дне, в этом человеке и в его чувствах.
Доброта. Немаловажно, злых, лицемерных и сильно вспыльчивых не переношу. Хочу такого, который не сможет пройти мимо брошенного котенка или щенка с абсолютным хладнокровием и который, зная, что бабуля, которая просит милостыню, не совсем бедна, все же даст копеечку, из уважения к старости. И все такое прочее. Я слишком сентиментальна.
Что еще. Наверное искренность в чувствах и поступках, умение отвечать за свои слова, не повышать голос, не злиться просто так без оснований, не срываться, никогда ни в коем случае не поднимать руку на женщину или ребенка и в драки тоже не лезть.
Сейчас мне начинает казаться, что я хочу какого-то очень скучного мужчину. Парадокс. Вроде хочется спокойствия и семейности, с другой стороны хочется смуглого мускулистого мотоциклиста, который отвезет на край света и каждый день будет праздником.
А на деле любовь никогда не выбирает соответственно твоим предпочтениям и ты влюбляешься в шоколадные глаза, ямочки на щеках, в смех, улыбки и то, как он зовет тебя по имени. Так, как никогда не назовет никто другой. В глупые приветствия, вечные веселухи с шампанским и чем покрепче, в то как он желает спокойной ночи и целует на прощание, называет заей или любимой, зачитывается допоздна Байроном и Бодлером, посвящает тебе стихи и глупо шутит, совершенно не может нормально писать по русски и говорит на смеси нижегородского с немецким и ты все понимаешь, потому что привыкла. Любишь даже когда он уходит ни слова не сказав, оставляя тебя наедине со всем этим дерьмом и без возможности что-то изменить, любишь, даже спустя годы, как в первый раз…